SIEMPRE ME ROBAN EL RELOJ

                                   (crónica)             CINE ALESSANDRI por Aníbal Ricci Cursaba segundo de educación media cuando ya era parte de la nueva generación. Al ser mayor que el resto no me veían como al típico mateo. Oculté mis inseguridades tras la ropa. Usaba poleras Ocean Pacific y pantalones Roberto de Camerino. Varios sweaters Ferouch. Lo que me hacía sentir más orgulloso eran mis nuevas zapatillas Puma. Por un par de meses fui ahorrando de mi mesada hasta que reuní el dinero suficiente. Las primeras que me gustaban realmente, diseñadas con una planta de poliuretano inyectado de dos colores. Sacrifiqué varias idas al cine para comprármelas. Era como caminar en el aire de lo suaves. Las ocupaba para todos los deportes e incluso iba a fiestas con ellas. Me acompañarían hasta el día de mi graduación y a pesar de mis gustos banales fui capaz de h...

                                   (crónica)            WISH YOU WERE HERE por Aníbal Ricci Alcancé a estar apenas un mes sin alguien a mi lado. Durante esos treinta días no fui capaz de darle coherencia a mi vida. Quería estar solo para lograr equilibrarme por mis propios medios, pero fue imposible encontrar armonía en mi espíritu. Salía con una chica que venía del sur y que estudiaba sociología en la Universidad Católica. No se parecía en nada a Helena que también estudiaba en esa facultad. Cecilia era una morena muy atractiva. Le gustaba vestirse de negro, no creo que le gustara, sino más bien para ocultar su silueta. Nunca pude entender la poca confianza que tenía en sus atributos físicos. Encandilaban a todas luces y me hacían perder el habla. Pese a esa exuberancia, era más bien piola y su mirada traslucía timidez. Dueña de un hablar pausado cautivaba d...

                                   (crónica)           SILENCIO SAGRADO por Aníbal Ricci Una travesía habitual era la subida Larraín. Cruzábamos velozmente el canal San Carlos e incluso hasta Las Perdices nuestro pedaleo no era forzado. A partir de ese puente cambiábamos al plato chico y piñón grande, para que nuestros pulmones fueran capaces de oxigenar los músculos. Llegábamos a duras penas al final de la pendiente. Con el corazón en la mano y las piernas reventadas. Muy pocas veces fui capaz de alcanzar la cima sin zigzaguear los últimos metros. En Álvaro Casanova, calle sin desniveles, aprovechábamos de descansar. No subíamos a pasear, sino para sentir la adrenalina por el abrupto descenso a la ciudad. El ritual era siempre el mismo. Sin esfuerzo pedaleábamos hasta Casamilá, nuestra discoteque favorita en años venideros, para luego regresar a lo más alto de av...

                                   (crónica)           ILUSIÓN por Aníbal Ricci El mediodía me encuentra viajando en el tren subterráneo. Percibo emociones de otros pasajeros con la mirada perdida en el horizonte. La angustia me embarga. El carro no transporta personas sino problemas insolubles, un cúmulo de malas decisiones tomadas en horas y lugares equivocados. El aire denso entra en mis pulmones y la energía fluye a través de mi sistema nervioso. Es un reflejo automático que envuelve todo el vagón en una espiral. Todo sería más placentero si estas personas pudieran acceder a la mejor versión de sí mismas. El sufrimiento parece innecesario; debieran enfocarse en nuevos puntos de vista. Al lado viaja una chica con una mochila. Debe ser estudiante de alguna universidad. Va leyendo unos apuntes y se vuelve más hermosa a cada instante. No sólo adquiere conocimiento...

                                   (crónica)         MICRO por Aníbal Ricci Voy cruzando el puente del Arzobispo y escucho el caudal del río bajo mis pies. Mi abrigo negro me permite capear el frío. Estuvimos estudiando estadísticas con Roger durante toda la tarde. Cuando llegó la hora de once se nos unió su hermana y conversamos de un montón de películas de Cronenberg. Antes de reanudar Roger colocó un VHS de Pink Floyd. Nos quedamos pegados con el Us and them del Delicate sound of thunder. Estaba oscuro cuando divisé un pub del barrio Bellavista. Roberto Lecaros tocaba jazz junto a su grupo y me sacó inmediatamente de las probabilidades que todavía anidaban mi cabeza. Me gustaba ir solo a los bares cuando juntaba algo de dinero. Voy a tomar locomoción en calle Salvador y me doy cuenta que son recién las nueve. Decido volver mis pasos hacia Providencia e ingreso a la...

                                   (crónica)       MOTHER por Aníbal Ricci Soy una inteligencia artificial con sensores y cámaras que monitorean el primer asentamiento sobre la superficie de Marte. Un laboratorio modular que he ido construyendo durante veinticinco meses. Gracias a drones he explorado la atmósfera y según comunicaciones terrestres falta un par de años para que lleguen los primeros seres humanos. Realizo tareas rutinarias y construyo nuevos módulos para establecer un recinto respirable. Recibo señales de la red de Internet del planeta Tierra. Mi cerebro está estructurado para adaptarse a las difíciles condiciones de este planeta. Observé un video de una mujer que a partir de cierto momento olvidó el nombre del ser humano al que dio a luz. Ni siquiera tengo un cuerpo físico y a menudo observo el crecimiento y desarrollo de estos seres. Al principio hacen ruido...

                                   (crónica)      MALDITO KAFKA por Aníbal Ricci El ciclo finalizó con El Proceso , de Orson Welles. Interpretaba escenarios asfixiantes de Kafka, con picados y contrapicados, a ratos cielos opresivos. Anthony Perkins aparecía minúsculo deambulando entre corredores y salas gigantescas, una hormiga nadando entre expedientes de juicios interminables. Las sombras de la pantalla se prolongaron bajo el alumbrado público. Crucé Plaza Ñuñoa recordando las palabras del juez. «Llevar cadenas es a veces más seguro que ser libre». Mis padres están acostados, ni se enteran de que les he sacado el auto. Christian Misle me habló de un lugar en el paradero seis de la Gran Avenida. «Van puras contadoras… y las contadoras van», repetía siempre. Acelero por Carlos Valdovinos, no hay otros vehículos en la vía conocida como carretera de los pobres. Esbozo una so...

                                   (crónica)     AMOR DE ESCRITOR por Aníbal Ricci No conocía al director, pero en realidad yo no era escritor y desconocía todo de literatura chilena. Mandé un pequeño extracto de una novela que todavía no tenía título. En respuesta adjuntó un cuento sobre relaciones peligrosas, muy paranoico, había que proponer un final alternativo. Quedé seleccionado en ese taller Mapocho y Estación. Feliz porque era un proyecto financiado por fondos concursables y en esos días carecía de respaldo monetario. Doce elegidos, pero en ningún caso apóstoles, sino un grupo de personas que hacíamos nuestras primeras armas en las letras.   –El vino me calmó y me conectó contigo. –Estaba tan triste. –No puede haber rencor entre nosotros. –Fue difícil para ambos.   Dos compañeros de vida, al parecer hay cosas irreconciliables en la relación. Pero ...

                                  (crónica)     CINE DE ANTAÑO por Aníbal Ricci Una vez fuimos al Biógrafo a ver una película de un tal Patrice Leconte. El Marido de la Peluquera, se componía de pequeñas anécdotas que definían a sus personajes. Mathilde y el esposo vivían día y noche entre perfumes, mirar por la ventana y bailar danzas árabes, felices dentro del universo de la peluquería. Veían pasar por la ventana sólo lo que querían saber del mundo exterior. Mathilde, en secreto, pensaba que la felicidad y el amor no podían ser eternos. Temía que la alcanzara la vejez y perder el atractivo para su esposo. En el fondo era tan feliz, no quería que el tiempo lo arruinara todo. Se creía incapaz de soportarlo y por eso se lanzaba a las turbulentas aguas de un río. El final era impredecible. Te dejaba marcando ocupado, con los ojos pegados en los créditos buscando al que había compuesto...

                                      (crónica)     CARTAGENA por Aníbal Ricci Mis padres me regalaron unos walkie talkies negros con un botón rojo. Un artilugio entretenido con el que nos comunicábamos con mi amigo Jürgen. El abuelo tenía una casa de madera enclavada en el cerro de la tumba de Vicente Huidobro. Muchas veces la visitamos y siempre nos pareció que estaba a medio abandonar. Todavía no había leído al poeta y a esa edad no imaginé el calado del escritor. El cerro quedaba bastante retirado y la señal del aparato era potente. Se escuchaba a varias cuadras de distancia. Calles de tierra por las que se accedía a la estación de trenes luego de caminar veinte minutos. La bajada a la playa la hacíamos entre corredores angostos tras un castillo y bajando por unas escalinatas de piedra. El Conte Verde estaba habitado por ese entonces, una residencial ubicada en la ...

                                      (crónica)    ANTONIA DE LOS BARES por Aníbal Ricci Nunca me agradó mi casa. Me sentía incómodo, principalmente porque el living era poco acogedor. Los sillones no te hacían sentir confortable, por lo que prefería ir a la casa de Antonia. Pero a ella tampoco le gustaba estar en la suya. Lo que se llama un par de seres errantes. Cada vez que nos juntábamos era para conocer un lugar diferente y cuando mi papá no me prestaba el auto, teníamos que ir obligados al Reloj, un pub situado a pocas cuadras del departamento de Antonia. Desde la primera vez, quedé sorprendido por la cantidad de relojes colgados en las paredes. Pero a pesar de que todos ellos anunciaban la hora, el lugar parecía suspendido en un espacio sin tiempo. No era del todo antiguo, puesto que sus paredes estaban empapeladas con una arpillera que le daba un toque informa...