SIEMPRE ME ROBAN EL RELOJ

                                      (crónica)     CARTAGENA por Aníbal Ricci Mis padres me regalaron unos walkie talkies negros con un botón rojo. Un artilugio entretenido con el que nos comunicábamos con mi amigo Jürgen. El abuelo tenía una casa de madera enclavada en el cerro de la tumba de Vicente Huidobro. Muchas veces la visitamos y siempre nos pareció que estaba a medio abandonar. Todavía no había leído al poeta y a esa edad no imaginé el calado del escritor. El cerro quedaba bastante retirado y la señal del aparato era potente. Se escuchaba a varias cuadras de distancia. Calles de tierra por las que se accedía a la estación de trenes luego de caminar veinte minutos. La bajada a la playa la hacíamos entre corredores angostos tras un castillo y bajando por unas escalinatas de piedra. El Conte Verde estaba habitado por ese entonces, una residencial ubicada en la bifurcación del camino hacia el cine de la plaza.   Cartagena era entretenido, caminar por el arroyo que desemboca en l

                                      (crónica)    ANTONIA DE LOS BARES por Aníbal Ricci Nunca me agradó mi casa. Me sentía incómodo, principalmente porque el living era poco acogedor. Los sillones no te hacían sentir confortable, por lo que prefería ir a la casa de Antonia. Pero a ella tampoco le gustaba estar en la suya. Lo que se llama un par de seres errantes. Cada vez que nos juntábamos era para conocer un lugar diferente y cuando mi papá no me prestaba el auto, teníamos que ir obligados al Reloj, un pub situado a pocas cuadras del departamento de Antonia. Desde la primera vez, quedé sorprendido por la cantidad de relojes colgados en las paredes. Pero a pesar de que todos ellos anunciaban la hora, el lugar parecía suspendido en un espacio sin tiempo. No era del todo antiguo, puesto que sus paredes estaban empapeladas con una arpillera que le daba un toque informal. Y sobre esa tela había cientos de nombres, dedicatorias, frases inventadas e incluso poemas, que le daban cierta fre

                                      (crónica)   ADIÓS por Aníbal Ricci   Estoy sentado tomándome un café en el Paseo Drugstore. Curioso nombre para un centro comercial. Recuerdo que en Copiapó vendían remedios en las botillerías y en las farmacias expendían drogas. Algo así ocurría con este paseo que en las noches se atiborraba de traficantes. Al amanecer sólo servían café y tostadas. El punto de reunión para vender mi tercer libro del día. Con parte de ese dinero me desplazaría a la Plaza Ñuñoa y almorzaría en Las Lanzas. Si todo fluía, vendería otro libro y me tomaría una cerveza. Mi padre llama por teléfono para avisarme del funeral. De inmediato regreso a casa, me ducho y busco algo más formal. Hace años que dejé de usar corbata y plancho camisas sólo en ocasiones especiales. Viajo en colectivo al edificio de mis padres, bajamos al subterráneo y emprendemos rumbo al entierro. El cortejo es diferente a lo habitual. Hay un bus repleto de gente enarbolando banderas. Los lienzos de c